C’est cela le printemps : une trouée dans l’hiver, un passage, un chemin qui s’ouvre entre deux murs de neige, et qui va dans la nuit C’est cela un col : un passage comme une frontière, une voie où tous s’engouffrent pour voir l’autre côté, l’autre vallée,...

Je suis née au pays du fleuve qui dort. Le fleuve Somme. Les romains le nommèrent Samara, rivière tranquille. Une petite source. Quelques bulles dans le gazon. Une eau hésitante voit le jour dans un cirque de pierres au milieu des iris qui la baptisent...